Esta noche habrá frío, el día estará nublado y las rosas no florecen. Este día comienza con un: "Hoy es un buen día para desaparecer, quiero leer todos los libros del estante rojo empolvado, quiero sentir deseos de libertad, quiero viajar y disfrutar (la vida es tan corta, que no puedo darme el lujo de vivirla tan desgraciadamente). No quiero más noches en vela, no quiero ver mi nombre escrito en tu palma, no quiero vivir plácidamente mal."

‹‹No me gusta que te recuerden la desgracia con la que naciste, la pérdida de la memoria, pero cuando tu mente es frágil no existe ningún problema. Te gustan las hojas secas y tristes que caían de los árboles cercanos al puente que te lleva al infierno, la guarida de Danny, tu amante escondido, pero no lo sabes, no lo oculta, lo encuentra en el agujero de sus penas y olvidos, y ahí estás tú, tan pero tan estrecha y pesada en sus pensamientos, que ni mil versos trágicos ocuparían el espacio. Pero tú sabes, que no sabe que ocultas tu triste vida, tu mundo, que como el de los locos es perfectamente igual. Igual por tu mentalidad, igual por tu conocimiento, igual por tu tristeza, igual por tu diferencia, igual por tu lunes, igual por tu viernes, diferente por tu ausencia en la felicidad de la locura y el detalle de la esquizofrénica Danielle, tu vecina insoportable que le gusta regar las plantas, y no le gusta tocar el piano que le regalaron sus tíos en la navidad del 62 porque tiene un firme pensamiento de que los acordes de la música son una escalera sin final y sin retorno. >>

‹‹Mi vida no tiene sentido sin pensar en mi propia felicidad, la felicidad de mi alrededor, pero, ¿Cómo es que me ayudo a no pensar en eso?
Las plazas que veo desde mi ventana, ¿estarán esperando a que alguien camine en ellas? No, son objetos, igual que el corazón, son objetos que sólo controlamos con nuestra... mi voluntad.
Soy una persona normal, de gustos normales, no soy importante, ni significo nada en la vida de nadie.

Mis noches y mis días son iguales desde que me fui de casa, aquello me deprimía tanto que busque el momento perfecto para marcharme, y es este; ahora soy libre de hacer lo que quiera sin que mi familia me reproche. Sueño con amor, la felicidad, y otras cosas que no están ahora al alcance de mi mano. Tengo obsesión por las historias, incluso espero algún día contar una de mí misma. Me gustan las palabras DECADENCIA, INMORTALIDAD, ESCAFANDRA, ÉXTASIS, y otras más. No me gusta que me digan que soy igual a las demás, ni ver a un hombre engañando a una mujer, ni una mujer opinando sin tener razón.

Todos los días vivo contradiciéndome: agua y aceite, esto y aquello, muerte y vida, escribir y leer, amor y odio. Y lo restante es puro ruido mental y canciones que hablan de amor. >>

Corrientes sin viento

Las corrientes, las corrientes son mis impulsos a no hacer lo que no debo, pero me conmueve que el deseo sea mayor que la obligación. Me siento presa, presa en mis propios deseos efímeros, pasajeros, sin retorno, igual que una cadena de notas musicales en un piano. Sin retorno a la vida. Sin vuelta atrás al pasado, donde en la esquina de ilusión hacen el amor la pasión y el dolor, vaya resultado.

Amo cuando se dejan y se van, amo cuando gozan y se cansan, amo cuando las mentiras superan a la verdad y por consiguiente consigues una escena de celos de la cobardía y la libertad. El secreto se trata de comprender que mi escafandra no es más que pensamientos desequilibrados sobre mi alma.

Pasajes efímeros

Estoy casi al borde de la decadencia con mi monótona inestabilidad emocional. La felicidad, es una de mis peores armas; la cobardía, mi fiel refugio.

En mi escritorio reposan todos mis papeles, mis lápices y mis ideas.
Cuando voy a escribir sobre mis melodramas me pregunto si algún día reposaran en mi escritorio o se iran en busca de nuevas ideas.
Estoy harta de mis teorías sobre la vida y de mi supremacía al pensar que un día me sentaré, escribiré, leeré y rozaré todo aquello que sueñe con dar por acabado mis deseos de ostentar mi propia felicidad.